dann darfst du erst
deine krone wiederfinden
das funkeln
wieder sehen lernen
bevor du dich erheben kannst
und weitermachen

Das Gute an Bahnhöfen ist, dass man mit einem Koffer nicht auffällt. Sie hat einen Koffer, einen Rucksack und ein Deutschlandticket für diesen August. Sonst nichts. Aber das fällt an Bahnhöfen und in Zügen nicht auf.

Sie muss sich bemühen, schnell genug zu gehen, nicht zu trödeln. Wie eine normale Reisende. Sie darf nicht stehen bleiben. Und wenn doch, dann tut sie so, als würde sie auf jemanden warten. Sie stellt es sich so intensiv vor, dass sie die Menschen vor Augen hat, auf die sie wartet. Sie hält Ausschau. Manchmal merkt sie erst nach einer halben Stunde, dass die Menschen, auf die sie wartet, nicht kommen. Weil es sie nicht gibt, nie gegeben hat. Dann ist sie kurz enttäuscht. Aber das macht nichts, sie ist nicht aufgefallen, sie hat überzeugend genug gewartet.

Das mit den Toiletten ist auch schwierig. Sie darf den Koffer auf keinen Fall aus den Augen lassen. Die Toiletten in Zügen sind meist so eng, dass es ihr kaum gelingt, mitsamt ihrem Koffer hineinzugehen. Bahnhofstoiletten sind besser, aber auch dort erntet sie befremdete Blicke, wenn sie ihren Koffer mit in die Kabine nimmt. Sie muss schnell weitergehen, sobald sie die Toilette verlässt.

Die Gesichter der Menschen, die ihr begegnen, kommen ihr manchmal seltsam vertraut vor. Und sie weiß nicht, wieso. Ist sie ihnen tatsächlich schon öfter begegnet bei ihren Streifzügen? An diesem oder einem anderen Bahnhof? Kennt sie das Gesicht von früher? Das wäre das Schlimmste. Oder gehören sie nur zu jenen imaginierten Menschen, auf die sie schon einmal intensiv gewartet hat?

Manchmal macht sie sich also Sorgen, wenn sie jemandem begegnet, dessen Gesicht sie zu kennen glaubt. Und andererseits gehört es zu ihren liebsten Momenten, wenn sie ein vertrautes Gesicht sieht. Wenn die Person kein Anzeichen des ihrerseitigen Erkennens verrät, dann ist sie glücklich, dann lächelt sie.

Vielleicht ist es auch nur der Hunger, die Schwäche. Immer wieder fährt sie ein paar Haltestellen mit der Regionalbahn. Oft lassen die Menschen einen Rest ihres Proviants liegen, stecken etwas zurück in die Bäckertüte. Manchmal traut sie sich, eine der Suppenküchen in einer Bahnhofsmission aufzusuchen. Sie kann nur nicht lang bleiben und darf nicht auffallen, der Koffer immer an ihrer Seite.

Vielleicht ist es auch, weil sie zu wenig schläft. Ihre Tage erfordern viel Planung. An einem kleinen Bahnhof, an dem nachts keine Züge fahren, kann sie nicht bleiben. Hier kann sie nicht einmal ihren Anschlusszug verpasst haben, keine gute Ausrede, wenn sie angesprochen würde.

Es müssen große Bahnhöfe sein, auf denen sie die Nacht verbringt. Sie, ihr Koffer und ihr Rucksack. Den Bahnhof zu verlassen, ist ausgeschlossen. Sie darf nicht auffallen. Das Gute an Bahnhöfen ist, dass man mit einem Koffer nicht auffällt.

Sie hat keine Ahnung, was in dem Koffer ist. Sie hat ihn noch nie zu öffnen gewagt.

Wünsche in den Wind streuen,
sie einflechten in den Sonnenuntergang
und ins Haar am Abend.

Wünsche in die Wiesen flüstern,
sie ziehen lassen im Tee
und in die Träume weben.

Wünsche in den Wind säen
wie Pusteblumen, die aufgehen
in den unmöglichsten Rissen.

Wenn es
keine Schmetterlingsschwärme gäbe,
nicht das Wort Trampelpfade, keine Igel
in ihren grazilen Rüstungen, keine filigranen Farnwedel
und gestapelten Etagen der Schachtelhalmhalme,
keine eiligen Eichkätzchen, ihr Essen vergessend,
die Forste aus Versehen wiederaufforstend,
nicht das brabbelnde Rascheln der Pappeln,
keine pummligen Hummeln mit goldbepackten
Beinchen, die nicht kreisten um
sonnengelbe Sonnenblumen, sich zum
Licht richtend, ein ganz eignes Universum,
wir müssten sie erfinden,
wie wir das Einhorn erfunden haben.

im Wald könnte ich
immer bleiben

die Weichheit des Waldbodens
unter den Schritten spüren
lauschen der Amsel und dem Specht
dem vielstimmigen Murmeln des Bachs
die modrige Feuchtigkeit riechen
und den Duft der Bäume

Ausschau halten
nach Kleeblatt, Farn und Waldmeister
dem hellen, runden Pilz an der Böschung
und den Hufspuren des Einhorns

ich bin hungrig nach Wundern
hier sind sie
überall

.

.

.

Das dritte meiner Gedichte in der Anthologie „Das Einhorn macht keine Kehrwoche“ des Gmünder Autorenkreises (bestellbar beim Einhornverlag).

Dieses Gedicht habe ich schon einmal hier veröffentlicht. Inzwischen gefällt mir die „Einhornversion“ aber sogar besser.

und wenn ich nicht wiederkehre
geliebter, begrab mich
unter einem laubbaum
komm mich nicht
besuchen, ich werde
im sauerstoff sein
den du atmest
von blättern freigehaucht
immer nur
bei dir

Einmal nur allein
bei Nacht durch
dieses gottverdammte
Städtchen gehen
ohne Sorge.

Einmal nur allein
die Unterführung nutzen,
am Bahnsteig stehen,
im Nachtzug reisen
ohne Sorge.

Einmal nur allein
trampen, vagabundieren,
in die Wildnis wandern,
im Wald biwakieren
ohne Sorge.

Die Freiheit ist männlich.
Immer noch.

Wie das Wörtchen „nur“ Leben rettet: nur jetzt, nur heute, einfach nur, nur kurz, nur ein wenig.

Und plötzlich kannst du es tun: das Richtige, das Heilsame, das Gute, das Hilfreiche und – manchmal auch das Schwierige. Ohne das Damoklesschwert der Ewigkeit, der Pflicht, des grauen Alltags.

Erstaunlich, wie das Wörtchen „nur“ mein Leben rettet.

die windsbraut in mir
die wiedergefundene
wählt die freiheit
wo immer es geht
wo immer es keine
liebe ist

doch ist es liebe
segelt meine windsbraut
mit der liebe

mein Ohr an den Tag legen
nach seinem Herzschlag lauschen
der Bleistift ist kurz geworden
und dunkel die Tage
die Seiten gefüllt mit
Vorrat für den Winter
schreibend begreifen
leiser, weicher
mein Ohr an den Tag legen
seinem Herbstschlag lauschen