und wenn ich nicht wiederkehre
geliebter, begrab mich
unter einem laubbaum
komm mich nicht
besuchen, ich werde
im sauerstoff sein
den du atmest
von blättern freigehaucht
immer nur
bei dir

ich verträume die tage
im wahrsten sinne, ich wandle
tage in träume
bis die tage
alle fort sind, bis
nur noch die träume
übrig sind
und die sehnsucht
nach ihrer erfüllung, doch
die tage
reichen dann
nicht mehr

und ich habe nur:
sonnencreme im gesicht,
zwei pakete unterm arm
und die hoffnung, dass
sich jemand freut, wenn
ich heimkomme, aber
katzen können
ihre freude
gut verbergen

heute bin ich traurig
und alles nützt nichts,
nicht die sonne,
kein kuss, kein gedicht.

im gegenteil, alles,
was sich hervortraut,
ist schuld:
sonne
kuss
gedicht

4:26

hier liegen wir

mein Kopf auf deinem Herzen

.

lauschen

.

.

nichts

.

.

.

__________________________________________

lange worte

im Dunkeln geschrieben

dein Herzschlag, dein Atemzug

ins Dunkle geschrieben

.

ich denke: es sind schon lange Worte

Herzschlag; Atemzug

.

.

für einen Toten

.

.

.

Rück
kehr, keuch
husten, aus der weite ins
enge und grau, him
mel und seele und
immer regen in häuser
schluchten, an
kunft und immer sehn
sucht nach blau

meine liebe zu kopfbahnhöfen
zum ankommen, nicht
auf durchreise, meine liebe zum
endgültigen, hindert mich
ein boot zu sein, ein
treiben, ein lichtstrahl
im ungewissen

die regale voller
marzipanschweine, elisenlebkuchen,
rotkohl und blaukraut;
dazwischen hockt die traurigkeit,
die kostet nichts und ist inklusive

ich lege sie
zu den andren sonderangeboten
sie darf mit nach Hause;
bleiben

Er trat von hinten zu ihr ans Grab. Ein Hügel aus frischer Erde bedeckte es.
„Susanne?“, fragte er leise und ernst. Sein Blick war trocken, ihre Augen waren Wasser. Er zog seine dunkle Mütze vom Kopf, mitgenommen wie er selbst.
Susanne raffte ihren Mantel enger um die Taille, fror im sonnenlosen Oktoberwind, die Blätter fielen. Sie sah ihn an, kein Zeichen des Erkennens in ihrem strengen Gesicht, wie gestrafft von Trauer und dem zurückgekämmten Blondhaar. Es war so leicht, da war kaum ein Widerstand zu brechen.
„Ich habe erst jetzt davon erfahren. Ich lebe im Ausland“, er zögerte, wartete, ließ wirken. Sah mit ihr gemeinsam aufs frische Grab, beider Blicke parallel.
„Ich war ein Jugendfreund von Holger, sein bester.“ Er schluckte, sah sie an, ihre Augen Wasser, das Blau seiner Augen funkelte.
„Es tut mir so leid.“ Sie fror, zitterte. Er streckte ihr seine Hand hin, murmelte sein Beileid. Ihre kalten, schmalen Finger in seiner warmen Seemannshand, viel länger als nötig. Wie ein Tier in der Höhle entspannte sich ihre Hand mit der Zeit, wurde weich und schlaff. Bald, bald.
„Ich habe es nicht mehr zum Begräbnis geschafft.“ Unwahrscheinlich angesichts von Schnellzügen, Flugzeugen. Und doch. Man glaubte ihm gern. Sie nickte.
Kein Wort davon, dass er die Todesanzeige gelesen, sie beim Begräbnis beobachtet hatte. Er musterte sie erneut. Sie war groß und schlank, vielleicht etwas zu mager, zu beherrscht. Zu sichtbar war, wie selten sie ihrer Lust nachgab. Aber diese Witwen waren am einfachsten. Sie litten, sie froren. Sie hatten kaum Freundinnen und kannten auch nicht die Freude am Essen, die zu trösten vermochte. Er bevorzugte die mageren Witwen. Gleich. Sie kämpfte mit einer Träne, einer einzelnen, sie hatte schon genug geweint in letzter Zeit.
„Hat er leiden müssen?“, ein Blick genügte, um den Damm brechen, die Träne fallen zu lassen, zusammen mit ihrer Maske, um ihren Körper stärker zum Zittern zu bringen, näher zur Hingabe.
Der Wind wirbelte das gelblich-trockene Laub auf. Wieder raffte sie ihren Mantel um die Taille, als würde sie noch dünner werden wollen, ein Strich, fast unsichtbar. Zusammen mit ihrem Mantel versuchte sie, sich selbst zusammenzuraffen, unter Kontrolle zu bringen. Er fasste sie am Ellenbogen, sie ließ es geschehen.
„Gehen Sie mit mir essen?“, fragte er vorsichtig. Sie konnte nur nicken, nicht sprechen.
‚Nach langer schwerer Krankheit‘ hatte in der Todesanzeige gestanden. Susanne hatte ihn sicher gepflegt, vielleicht über Jahre. Sie hatte wenig Zuwendung bekommen, wahrscheinlich auch schon zuvor. Liebkosungen höchstens so, wie man einen Finger über die Glätte eines vertrauten Möbelstücks gleiten lässt, gedankenverloren. Aufmerksamkeit hatte sie empfangen wie ein Parkettboden, den man einmal im Jahr feierlich poliert, der aber ansonsten aus dem Bewusstsein verschwindet, weil er immerzu da ist.
Diese Witwen waren nicht verwöhnt und ihre jahrelang eingeübte Zurückhaltung machte seine Aufgabe zugleich leicht als auch schwer. So viel Hunger und nur die kleine Schwelle des Anstands, die er überwinden musste. Diesen Anstand hielten sie allerdings umklammert wie ihr letztes Gut. Er verführte sie wie Jungfrauen.
Im Restaurant sah sie ihm in die Augen, ernst und traurig, fragend. Er hielt dem Blick kaum Stand, musste sich sammeln.
Über dem Waschbecken sah er im Spiegel die beiden tiefen Furchen, die über seine Wangen liefen und die vielen Falten, die von seinen Augen auseinanderstrebten wie ein von Kinderhand gezeichneter Halbkreis aus Sonnenstrahlen. Die blauen Augen leuchteten aus seinem ledrig-braunen Gesicht und er glaubte wieder daran, dass er sie würde trösten können.
Oft fanden sie sich so wie bei einer Begrüßung eine Hand die andere, traumwandlerisch. Sie fügten sich ineinander ein wie Puzzleteile, er und die Witwe, und es war gut. Er vervollständigte nur, was nicht ganz war. Nichts war falsch daran. Ihre Trauer war seine.
Er setzte sich wieder zu ihr und ließ sich erzählen.

Für gewöhnlich mied er den Friedhof an Allerheiligen. Zu viele Leute, zu viele bekannte Gesichter. Aber heute zog es ihn an ihr Grab. Er hielt die Blume noch in der Hand, als eine rothaarige Frau neben ihn ans Grab trat, ernst. Ihr Blick war trocken, seine Augen waren Wasser.
„Es hat mich so erschüttert, als ich davon erfahren habe!“, stammelte sie und schüttelte ihre roten Locken im eisigen Wind. „Ich kannte Rose gut, wir sind gemeinsam zur Schule gegangen.“
Sie sprach ihren Namen falsch aus und sie log. Rose war in Frankreich in der Schule gewesen. Aber es war so einfach.
Er legte seine Blume auf ihr Grab, es war nicht mehr ganz frisch. Noch immer hatte er keinen Grabstein setzen lassen.
Sie legte ihre kleine, schmale Hand in seine, ihre Augen funkelten. Raubtierinstinkt, dachte er, und Einsamkeit. Erster November, es war eiskalt, er zitterte. Dann überließ er seine kalte Seemannshand ihren Fängen.

Was ist das, was mich anrührt,
ein kalter hauch von jenseits des flusses,
ein stilles sehnen nach ruhe,
freundschaft und stillstand,
nach dem ankommen
am knisternden herdfeuer
nach der flucht.

Wie kommt es, dass so viele
nur die eigenen fluchten verstehen,
vollzogen in gedanken, worten
und taten, doch nicht die der andern,
die ankommen, gejagt von
kriegen, kälte, hunger, hitze oder bloß
dem sehnen nach ruhe und ankunft.

Beitrag zum #frapalymo am 25nov18 mit dem Impuls „flucht und asyl“.

Sie ist eiskalt und schreit,
macht traurig und krank,
sie lähmt und betäubt,
zerrt und klagt,
die Einsamkeit macht
alle gleich.

Und doch ist jeder
anders einsam.

Aber wenn sich die
Einsamen zusammenschlössen,
zur Armee der Einsamkeit,
vielleicht fände jeder
einen, der einsam ist,
wie er.

Beitrag zum #frapalymo am 20nov18 mit dem Impuls „einsam“.

„Komm, reiß
dich zusammen!“,
sage ich mir heute,
„hör nicht auf das, was
der Wind raunt.
Es ist zu tun, was
zu tun ist,
heute.“

Und ich hülle mich ein in
die Decke aus Schweigen,
lächle leise und kühl,
denn der Wind ist
ein Zugvogel.

Partnergedicht zu „Morgen“ und „gestern“.
Beitrag zum #frapalymo am 4nov2018 mit dem Impuls „heute“.